J'ai fini par l'aimer -mais avais-je le choix ?-

ma maison de papier pliée en quatre

des songes bleus et puis le monde réel

combien t'en veux et les doigts jouent

pour dire la bonne aventure

origami ou boîte de Pandore

petite cocotte aux rêves (en)volés

Naître dans le sang n'est pas rien

tout est rouge du début à la fin

l'encre a bu mes blessures

j'ai fait bonne figure en papier replié

et j'ai écrit jusqu'à la torture

car rien ne peut se dire

dans ma maison de silence

où joue encore, dans un coin,

une petite fille morte.

Toutes les poupées et la dînette

abandonnées sur le muret

dans des volées d'insectes

et les jarres sans fleurs

ont cet air triste, ô si triste

du poète qui pleure

et qui se meurt sous le rabat

d'une cocotte en papier ...

(joailes -) 13 septembre 2026 - 21h 30

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