A vous chers hôtes de nos manuscrits,

Vous qui recueillez nos pensées bohèmes,

Que pensez-vous faire de nos écrits,

Que ferez-vous donc de tous nos poèmes ?

 

Les âmes vagabondent, il en est ainsi.

De vaillantes muses nous accompagnent

Dans le choix des rimes, des mots, des récits,

Pour de courts aveux et lèvent nos pagnes.

 

Nous nous dévoilons le temps d’un soupir,

En quête d'un regard, aimable caresse,

Par de simples mots, par des souvenirs.

L’humain est enfant, il va à confesse.

 

Nos plumes cheminent, nos cœurs s’entrouvrent

Voilà qu’on s’épanche et que l’on roucoule

L’on cherche en nous-mêmes et l’on se découvre.

Soudain sur les lignes les encres s’écoulent.

 

Mais que deviendront les chants et les cris

Que nous déposons sur les écrans blêmes ?

Seront-ils assemblés tous ces écrits,

Seront-ils édités tous ces poèmes ?

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