Je partage, depuis peu, avec vous ce forum de poésie. Je ne me suis pas présenté car d’une part je n’ai pas trouvé la rubrique et d’autre part je trouve plus intelligent de me laisser découvrir à travers mes écrits, feuille à feuille sans en faire une exhibition . On cerne facilement les personnes, la manière de penser, les tempéraments, les blessures de la vie même si ce n’est pas auto-biographique, les goûts, la culture.

La poésie est souvent un élan du cœur, sans masque  ou transpire la vérité mais même masqué on sent les projections, les non-dits, les absences d’émotion ou les exagérations en contraste. Je ne suis pas psychologue mais un humain sensible car mon métier m’a beaucoup rapproché des malades.

Vous savez déjà que je connais le carnaval de Dunkerque, j’y ai vécu mes 20 premières années, maintenant retraité je promène mon chien complice sur les chemins pendant que mes pensées divagues. La canicule nous a bien fait souffrir cet été. Aujourd’hui je vous offre un poème récent sur ma façon de concevoir la poésie.

Occaz

Ma poésie est laborieuse :
Des vers boiteux, foulées oiseuses
Foulant les chevilles sur les galets,
Pourtant je ne suis pas un gringalet ;

Des rimes qui font du gringue,
Tel Aristide¹ dans ses chansons
Plie de l’argot comme du carton,
S’enrhument en bout des lignes,
La goutte au nez, le front humide,
Les yeux brillants de fièvre,
Cherchant avec constance les sœurs jumelles.
Ah ! les voilà, elles arrivent me faisant de grands signes ;

Alourdissant mes vers alitérés², cruelles,
D’assommantes assonances assumées de méta-vers,
Alors qu’une simple envolée de pré-vert
Ferait tout autant l’affaire.

Riche idée de poser les rimes d’entrée,
Niche à l’orée du bois des pensées,
Comme une clé sur la portée
Orne le ton de la scansion.

Deux hémistiches imparfaits hument
Deux mi-moustaches, chevauchant un philtrum³,
Là où la césure se tapit, se déguise,
Se cache et se camoufle,
Puis s’efface et s’évapore d’un seul souffle.

Pourtant j’ai essayé de malléer⁴ les alexandrins,
De malaxer cette pâte molle,
D’y sculpter des farandoles,
Tout un brouillon de fariboles.
Mais les vers se bousculaient, n’entraient plus dans les cases,
Et pour douze pieds, il faut au moins trois mains,
Dont une de charpentier, d’occaz⁵.

Je suis un peintre qui ne sait pas et qui peint quand même,
Un musicien qui tord les notes, aigrelle⁶ des airs qu’il aime,
Un versificateur mal acquis, mal dégauchi, sans héritage,
Un méta-poète en quête de vérité sans cage.

Ma poésie doit filer juste, sans faire d’esquive,
M’emmener où je veux, à allure vive,
Spontanée, libre, de tout droit,
Bien dans ses pieds, bien dans sa tête, bien dans son cœur,
Bien maladroit.

---

¹ Aristide Bruant (en poche)
² alitérés : alités, altérés et allitérés
³ philtrum et hume ne riment pas mais on n'est pas parfait
⁴ malléer : rendre malléable, à coups de maillet
⁵ d'occaz : il ne lui reste que deux doigts à une main. 10+2 = 12 (2 vivants et 3 fantômes douloureux)
⁶ aigrelle : qui rend aigre et grêle à la fois

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