La lune a beau être jolie, elle est si vieille qu’elle va choir de sa balançoire, ce nuancier de vermeils, c’est sans espoir.

Sur les berges de la rivière toujours pressée depuis l’érection des montagnes, les trembles frémissent en une inextinguible prière. Leur double ligne de front est immobile, inutile. Avec ferveur, ils implorent, n’importe quoi, peu importe, au hasard, comme le vent leur vient, prêcheur insatiable, semeur de sermons que les hommes, occupés à leur termitière, n’écoutent pas.

Le soleil pointe un œil. D’odieuses nuées grises traînent leurs balloches pleines d’une pluie désirée. La Terre apprête ses mannes vermeilles, car l’automne a surgi.

Déjà coule un vin roux, capiteux cidre qui distille toutes les sèves à l’heure crépusculaire. C’est son sirop de feu, feu l’été que l’on enterre, complètement calciné.

Au fond, l’hiver n’est que sa doublure refroidie. La neige, songe la campagne silencieuse, plus jamais ne sera révélation – et disparaîtra.

Ainsi pense, au pas à pas du temps, ce qu’il reste d’un printemps mort-né.

*

Où est-il, le temps où l’astre du jour tendait ses mains pour me donner en paumes à boire sa tendre lumière ?

Où est-il, le temps où, suspensives leurs branches, les arbres m’ouvraient les bras pour causer avec ses pensionnaires ailés ?

Les coussins d’ouate rose que le ciel offrait au voyageur égaré pour qu’il se repose avant la prochaine étape ?

Tête posée là, je rêvais de ce drame éternel qui jamais ne s’arrête, roule avec les étoiles dans cette course en apparence figée, et j’écoutais le vent bénir tout ce qui passe, mais ne reste.

Le feu, m’a soufflé l’orbe solaire, aura ton dernier mot. Nul reliquat de rien, car tout se disloque et se fond en autre chose.

La vie, cet opéra, n’est qu’un acte avant l’autre.

Voilà pourquoi je jette ma plume sur le papier vide au risque de la gravité, mon buvard constellé de taches d’encre.

Modifié il y a 17 heures17 h par Thy Jeanin

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