Quand autour du canal ondulent bosses et marnes d’humilité ;

Quand dégorgent d’humidité puis bientôt craquellent

De sécheresse les tourbes d’humiliation ;

Quand dans l’avant-dernier jalon de la berge

Dont on a confondu le nom avec une cousinade

De toponymes

L’on se maille de peaux,

Il semble qu’une clef se soit alors perdue

Qui nous rendrait soudain lointain

L’écrin de nos sensibilités passées

Et présentes

Et qu'il devienne ardu que les éclats de notre inconscient

Taillent en brèche les défenses en lamelles

De notre conscience dans des situations de trouble,

De concentration en dilution :

Fausses apertures dans les fabriques de nos fariboles.

Celles-ci et ses consœurs d’apparence un peu plus sérieuse

Seraient-elles susceptibles d’ouvrir

Une porte au chambranle invisible,

Une serrure comme une écharde sise dans la pulpe

Non loin de l’ongle

A la sortie d’un tunnel

- un panaris de déroute ?

*

Plus tard, ce serait, en se courbant par en-dessous

Le long des galeries souterraines,

Puis à mi-sommet par-dessus les volettements des pigeons,

Que finirait par se résoudre ce vrombissement des cloches

Et ce coup de mailloche dorée

Qui clouerait le bec aux grues faisant du surplace

Entre Nord et Sud,

Surplombant les palmipèdes du canal en vaguelettes

A peine visibles parfois.

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