L’âne et la folle

 

Il me regarde,

quel que soit mon âge - dix, quinze, vingt, trente, cinquante-cinq et encore -

du haut de ses trois pommes.

Bien entendu il sait. Il m’explique :

-        Tu vois Madame, si tu veux y arriver, c’est comme ça !

Et moi. J’arrache mes tendons avec mes mains invisibles.

Tais toi, bougre d’âne ! Mais il continue.

Une bobine aux fils, un câble d’acier…,

je suis ce brochet fuselé pris au piège d’une cuillère tournante,

roule ma bobine, sauve toi !

Il me regarde.

Cette folle n’aura donc rien compris !

 

Je regarde ma robe froissée et mon corps-objet.

Derrière le mobilier, un bureau désordonné.

Pense-t-il que je sois de bois ?

Il croise les jambes que je devine galbées,

pendant que les miennes sont malmenées.

Je gigote, je suis gigot ficelé jusqu’à l’os,

immobile, n’osant même pas moucher.

Mais n’y tenant plus,

je tronçonne ses phrases de mes syllabes d’audacieuse,

eau d’à scieuse. C’est idiot non ? Je me sens fluide.

 

-        Tu vois Monsieur, je suis une femme qui ne te regarde pas. Je rature de mes plis les noms voleurs comme le tien.

Il sourit cet âne.

Elle m’intrigue cette folle.

-        Vous voyez, l’âne et la folle se donnent la main parfois, ce n’est pas si curieux ! Mais quelle heure est-il ? Le savez-vous vieillard ?

Vite, dépêchons nous, la montre est sur le point de s’arrêter.

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