Sur l’épaule la rose et le muguet fragile,

Je plonge dans la nuit qui est comme un asile,

Et la lune, très loin, qui brode le jardin

De son aiguille bleue, me montre le chemin.

Je bois l’encre d’oubli, ô combien délicieuse

À mon cœur qui ne luit pas plus qu’une veilleuse ;

Je vis enfin, je vis, moi qui meurs si souvent

De la brûlante ortie qui croît en me buvant.

Le silence est ma langue intime et primordiale,

Une musique en moi jouant sans intervalle.

Voici que j’en retrouve enfin l’articulé

Dans l’inaccessible de ce clos reculé.

Et dans l’obscurité qui lentement me mange

Je déploie grand mon âme, cette fleur sauvage

Et je peux croire enfin que rien n’est terminé

Et qu’à nouveau je suis indemne et fort et frais.

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