Elle vient à ma mémoire

Après moult années

La singulière histoire

Qu'elle m'avait contée.

C'était un soir d'été.

Seule, dans une foule

De badauds assemblés

Devant quelque spectacle

Bruyant et animé.

Je sentis dans ma main

Un objet se glisser.

Le contact était doux

Et me faisait songer

A un soyeux velours

Recouvrant de l'acier.

Ainsi que par l'ivresse

De vin ou de fumée

Ma main, paralysée

Restait, sur lui, crispée.

Après un long moment

Dans l'immobilité,

L'objet très lentement

Se mit en mouvement.

Une main, désormais

A la mienne imposée

Lui intimait le rythme

Et la vélocité.

De nos mains à mes reins

Une fièvre montait

Quand ses larmes, soudain,

Se mirent à pleurer

Entrainant dans ce flot

Mon corps, liquéfié.

Elle savait fort bien

En elle, protéger

Les plus ameres fleurs

De son jardin secret.

Pour me faire savoir,

Sans trop en dévoiler

Elle sut, avec art

Transposer son histoire

De la chambre où, jadis,

Priaient les cordeliers

A la place, bondée,

Servant de paravent .

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