Quand mon bureau prend l'r

et trouve un o,

que je manque d'air

de pluies et d'eau,

il devient mon bourreau.

Interdiction de le quitter

avant d'avoir écrit des mots.

Peu importe la rime,

le nombre de pieds,

la roupie de son sonnet

penche-toi sur l'abîme,

guette l'avalanche

sur la page blanche !

La plume griffe, la feuille bâille

une corneille s'envole ;
ne crains les représailles

n'aie soif de la vaine gloriole !
Je suis otage, il est geôlier,
ce meuble au bois familier.
Chaque voyelle est une entrave,
chaque consonne, un barreau.
Et la phrase monte à l'échelle

avec des mots, ces héros,

ne ménage point ton zèle

étale-les au pinceau.

Si l’r et l’o, dans leur manège,
font de mon bureau un bourreau,
c’est que la grammaire a ses pièges
et que le sens trébuche dans le propos.
Alors je plie, je cède, je racle,
je lime les angles, ajoute une virgule,
et sous le rouleau du miracle,
se dessine une chose, un machin, un bidule.

Je dirai aux grands doctes de ce monde :

non ceci n'est pas un poème, sans doute ...

Mais voyez ! Mon bourreau m'a fait grâce,

ma tête n'est pas tombée

je fais des palaces avec des paillasses

des châteaux avec des murs écroulés.

Alors je continue, je sue, je n'en peux mais ;
je tords la phrase, je force l’huis,

j'huile les gonds, astique les clés,
jusqu’à ce que l’r, l’o s'effacent et
ne soient plus que traits de pluie.

Il lâche l'r et l'o,

redevient mon gentil bureau

je lui masse le dos

avec de l'huile de cire,

et je lui dis tout haut

ma grâce c'est de savoir écrire !

(joailes - ) 22 aôut 2026 - 22h 45

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