De mes souvenirs évanescents de l’enfance,

il en est un, singulier,

encore éclairé par magie :

l’ardoise,

rectangle gris, lisse d’un côté,

quadrillé de l’autre,

dans son cadre de bois aux angles arrondis.

C’est par ce cadre de bois clair

que les moments passés

sur les bancs de l’école primaire

ressurgissent,

comme une odeur de craie au bout des doigts.

Ces instants suspendus

quand l’instituteur nous intimait

de prendre nos ardoises

pour une séance de calcul mental.

Les pupitres s’ouvraient,

et les enfants soutiraient bruyamment,

des coffres profonds,

les ardoises poussiéreuses.

Les craies, malencontreuses,

se fracassaient sur le sol sale.

L’artiste brandissait fièrement

sa boîte de craies, six couleurs.

Le studieux se mordait la langue, les lèvres

spalmodiant les chiffres, en pleins et en déliés.

Le poète fleurissait ses lettres

de pétales blancs, élancés et lumineux.

Le perfectionniste surlignait tous les résultats

de traits épais, trop sûrs d’eux.

Et les sacripants du fond de la classe,

se tortillant sur les chaises de métal,

croquaient le prof de carnaval

en trois coups crissant de craie bariolés.

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