Vite vite vite

Abeille, qu'as-tu fait de ce miel que tu tirais des fleurs bleues de l'inspiration?

L'heure sonne où l'on désire se délecter d'un nectar qu'on espère capiteux.

Donc d'écrire, de tracer, d'inscrire, d'inciser le parchemin pour tatouer le vent de la saga des vivants, à l'encre de sang, la sève magique - en piste!

Et voilà déjà quelque chose - une page a vécu, trop modestement.

C'est mon viatique, je l'emporte avec moi - attention à la fermeture des portières - dans l'interminable train de nuit des galaxies, via la Voie lactée - ô traverser les étoiles

Ce chemin sidéral est plus complexe que le mien et l'inclut pourtant.

Les rayonnements se concentrent dans la gangue de la plus noire des voûtes.

C'est là-haut que, d'une station à une autre, locomotive et wagons de poussière se couvrent où se découvre leur propre lumière.

Les passagers ont un visa, mais pas de cachet, certains sont happés par la fenêtre qui n'ont pas le temps de crier. Les vitres parfois sont lavées de larmes.

On se console un peu en se promettant d'être accueilli sur le prochain quai par les absents chéris.

Qui pleure, sur Terre, sinon les présents dépassés, au grand départ non aguerris? Seuls les voyageurs savent.

Ils lisent. La liste est longue, sans fin. Tout le monde figure au registre.

Vite vite vite

Danse l'abeille dans le vallon fleuri. Et la plume sur un lit de papier, flotte sur le grand fleuve dont la mer embrasse les méandres de l’œil.

Modifié lundi à 17:551 j par Thy Jeanin

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