Sur l'étagère en bois, au salon, on peut voir

Son regard prétentieux, froissé par les années. 

Sa mise est élégante, ou plutôt surannée. 

Il fait sourire, au moins, dans son costume noir.

 

Il trône également à la salle de bain, 

Où il regarde, en face, l'homme qu'il imite,

Il est superficiel, c'est sa seule limite. 

Plat comme aucun objet. Lève donc les deux mains, 

Il lève les deux mains. Je le hais pour cela.

Il est fidèle. Il me répète ; il ne console pas. 

C'est comme un microphone, la première fois, 

Qu'on enregistre, hélas, une étonnante voix. 

Je le déchirerais, fendrais en mille éclats 

Si l'homme que je hais n'était autre que moi.

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