Le petit reporter, redescendu sur terre, se sent bien seul. Il est passé tout à coup de sept à soixante-dix-sept ans. Son ami Milou depuis longtemps au trou. Il erre d’album en album. Il se souvient du Congo où il a dit des mots pas très beaux aux nègres – oh ! il a corrigé cela. Il pense aux Esquimaux, qu’il ne verra pas de sitôt et qu’il aurait préféré aux totems d’Amérique percés de flèches. Il ne s’appelle pas Sébastien ! Les soviets ne sont plus et les Chinois ont avalé le lotus bleu. Szut alors ! Les oranges bleues elles aussi et les champignons géants le font rêver, rétrospectivement, de n’y avoir pris goût. Rastapopoulos aurait fait ses délices de ce garçon trop lisse, entre deux âges, trop sage. Nom d’un Tryphon, quel univers ! Il en voit encore trente-six boules de cristal, mille sabords ! Et voilà que lui pèse l’éclipse de sa vie sentimentale. Pas d’amour dans sa vie ! Maintenant, il n’en a plus envie. Alors, il erre, impeccable dans son imper, dans un château vide. Le capitaine a cassé sa pipe. Dupond et Dupont ont vendu leur fond de boutique d’herméneutes redondants à Nestor reconverti en Burma. Tintin regrette les airs de fête de la Castafiore. Gigolo de cette femme plus âgée, il eût donné du fil à retordre à un psy ! Mais son front est désormais sans épi et son tweed a beaucoup à envier à celui de Steed. Les fumeries d’opium lui ont fait craindre le crabe, l’or du carat bout de Jean. Jean ? Un beau nom de baptême qu’il aurait choisi pour Tchang, le seul être que Tintin eût destiné à son bonheur. Mais le Tibétain lui a préféré le yéti, dont personne ne sait s’il y est ou pas. Mauvaise lune ! Même à sa conquête on n’est pas sûr de n’y pas faire un mauvais pas. La poisse est un sparadrap ! Son métier de journaliste, voilà ce qui lui a ôté son loisir. Il est trop tard, constate-t-il, pour une étoile mystérieuse qui aviverait, loin de se battre contre des Moulinsart, de long en large sur son île noire et dans son kilt, livide, sa libido.

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