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Le gypaète barbu

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  • Semeur d’échos

"Allez-vous-en avec vos fleurs toutes fanées ;

J'ai dans l'âme une fleur que nul ne peut cueillir !"

(Victor Hugo)

Sa jeune âme n'a pas de nid encore,

elle joue avec les égrégores

dans les berceaux de feuilles

entre deux écureuils ;

l'alcyon la surveille

tandis qu'elle tend l'oreille

aux nékuias secrètes

des tendres violettes.

Elle a bâti un monde

sans orage qui gronde

dans les caresses des murmures

au cœur de l'écriture.

Quand ses douces chimères

ont eu le mal de terre

et qu'elle fut désenchantée

de tant d'inhumanité,

abreuvée de fiel,

elle a déployé ses ailes

et, dédaignant l'humble cachette,

s'est envolée au faîte

de la montagne bleue.

Elle a fermé les yeux.

était-elle née poète, l'était-elle devenue ?

Il faudrait demander au gypaète barbu :

son espèce a quasiment disparu

être poète c'est avoir le cœur trop tendre

chercher les sommets, ne plus redescendre

et quand de pleurer l'heure est venue

se cacher derrière des mots répandus.

Des mots comme des graines

qui poussent sans haine

parmi les roches dures

habituées aux morsures ;

quand ses paupières se fermeront

ô non, pas de son de canon

pas d'épitaphe

juste un piaf,

un traîne-buissons

pour chanter une oraison

quand il pleut dans le violon

son âme reste solitaire

l'archet est comme un frère.

Elle avait l'art et la manière

de faire un univers

de ce qu'il faut taire,

avec des mots de silence,

dans un coin de Provence

et de ce qu'il faut dire

sans atteindre le pire.

Est-elle née poète, l'est-elle devenue ?

Il faut demander au gypaète barbu.

Les derniers vers furent pour lui,

son compagnon des nuits

à parler aux étoiles,

à mettre sur les toiles

toutes les couleurs de l'infini.

(joailes -) 23 juillet 2026 - 23h OO


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