Le ciel oppresse, plomb, sur les restes du stade

On grillage, on bétonne, effacer les reliefs,

Le souvenir dernier des caravanes grises...

Avez-vous déjà bu ce qu'imposent les lois ?

Et parqués, les défunts semblent-ils moins malades ?

Et le sable, non loin, qu'on scrute, aride et bref :

Au désert, les barbares ; l'oasis est emprise,

Et vos lambeaux décorent les pointes de nos doigts.

Maîtriser l'aléa, dissoudre l'incartade

On présume l'alter ennemi de l'égo

On déchire les vies des insemblables noirs

Des lignes qu'on nous tire, au servage docile

Fraîchement retournée, la terre est camarade

Image des entrailles, éphémère repos

Nomade au sang gommé, dévoré par la foire...

Sentirez-vous l'ardeur de la venteuse idylle ?

Que la niche-confort dissimule vos laisses !

Lime les crocs, les ongles, émousse les regards,

Quand l'éclat des guitares allège les sanglots

Qu'on mèle, évanescents, aux crépitants refrains

Le brasier partagé se fait profane messe

Et les cris enfantins bordent nos territoires

Assiègés par les pierres : libres à demi-mot

Ferme les yeux, tsigane, et repartons, demain...

(21/01/2003)

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