Des brèches de néant se fraient un chemin
dans le petit jardin où jouent les étoiles ;
sur chaque branche, des funambules balbutient
des rimes de brûlures.

Il faudrait laisser chanter les derniers silences
dans cette lutte perdue d'avance :
plus jamais les portes claquées,
les mots qui dépassent la pensée,

tout rétrécit jusqu'à l'oubli.

Le peintre a gardé toutes ses toiles.

Son océan à lui, sa terre chérie
sont intacts ; la pluie à volonté
le rafraîchit.

Il ne connaît ni peine ni ennui ;
il ne lui manque rien.

Sinon, peut-être, un pas tout près de lui ?

Dans le sable, il l'a peint.

Son pinceau s'agite encore :
quand il a joui de la nuit,
il fait naître l'aurore.

Aux côtés de sa mie,

est-elle virtuelle ?

il s'endort,
dans un champ d'immortelles.

Et des brèches de néant se fraient un chemin
dans le petit jardin où jouaient les étoiles ;

quand il a senti ce frôlement sur sa main,

il a peint sa toute dernière toile.

Sur chaque branche, des funambules balbutient

des rimes que seul l'amour capture.

De plume et de pinceau, l'artiste se console et sourit,

la main dans ses blessures.

(joailes -) 20 juillet 2026 - 23h 05

Modifié il y a 13 heures13 h par Joailes

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