Il est temps que j’ajoute à ma palette quelques couleurs d’actualité.

 

          Le bleu brumeux, relief vaporeux et refroidi de l’azur incandescent, pour le fond du tableau, où se fondent des blancs de gris et des gris de blancs qui s’épousent jusqu’à former, par touches, de figeantes fumées dissolvantes. Les engins de la Défense n’ont pas bougé, hélas, totems arides ou sextoys dissolus dont le ciel s’émousse. Leur turgescence trouble n’est que pauvrement suggestive.

 

          Les verts compassés des arbres m’impressionnent beaucoup plus. Sculptés par l’ombre enfin revenue se couler dans les cous, sous les peaux, sur les ailes, dans les pattes – tout le petit monde des vifs, repris par le dynamisme – ils m’affolent par leur solidité imperturbable ! On dirait que l’ardeur à blanc de la boule de feu ne leur a fait ni froid ni chaud.

 

          L’herbe, au contraire, a beaucoup souffert. Son jaune bilieux ne se souvient guère de la fraîche verdeur des champs. La pluie aura du fil à retordre, toutes les fleurs ont péri. Car la terre, terne et grise, n’est plus qu’un amas de poussière d’humus, Sienne abîmée d’où l’humain jamais ne serait sorti ni n’entrera désormais – les vents me l’ont dit – à moins d’y coucher, blanc os, leur crasseuse carcasse et qu’erre invisible dans l’air suffocant, leur âme charbonneuse.

 

          Pas laide, ma palette ? J’en pâlis !

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