Sur la terrasse du château, l’herbe a brûlé. Le Sirocco, de passage, a voulu visiter les lieux. L’automne n’aura plus rien à jaunir. Tout est parti en poussière.

 

          Les autos dans les rues sont toutes arrêtées. Leurs conducteurs tirent la langue, immobiles sur leur siège. Ils se sont endormis dans leur sueur et la tôle a fondu.

 

          On rêve de voir les volants rejoindre les enfants et se transformer en papillons pour avec eux s’envoler.

 

          Les arbres frémissent de douleur, aïe, leurs branches leur font mal, ça brûle ! Il n’y a plus d’ombre dans les ramées. Les oiseaux ont fui en criant : cuit cuit !

 

          La tour Eiffel, à l’horizon, ploie l’échine ainsi qu’une épave percluse. Elle a perdu de vue les Alpes non blanches dans la brume chaude.

 

          Ma mémoire me bout, un souvenir se détache : là-bas, près du bois, dans les bras l’un de l’autre, l’ardeur de nos nuits – me rafraîchit.

 

          Mais il n’y a plus personne sur les bancs de pierre qui regrettent leur mousse des jours d’hiver.

 

          Le printemps a été mis à mort et l’été se vomit.

 

          Juste en face de moi, statue de sel, les longues fusées de métal et de verre de la Défense ont allumé leurs moteurs. Il me reste assez de force pour leur souhaiter la lune et de ne jamais revenir.

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