Au bout de la Terre est une rosace, verrière des hier patiemment fredonnés, encore tièdes aux rivages des mémoires

 

Les sélections arithmétiques font pièce à la nouveauté, refrain est l’éternel retour qui n’est pourtant pas un invariant

 

Il est bon sens où les aiguilles, anguilles, suivent, dans un ordre qui fait porche à l’éternité

 

C’est une rosace, une verrière aux nuances de gris, luminosité et points de fuite, le temps, ce toqué, y fait sa cuisine

 

Tout à coup, le bleu est rouge, le vert s’améthyste, au creuset l’aigue-marine, la topaze suinte et en route ! vers de liquides éthers

 

C’est tout un monde igné de ces teintes que tètent à la mamelle de courageux sapeurs éblouis de leur propre élection

 

Ils ont à préserver le prisme des lignes d’horizon, demain attend sa chance qui pourtant n’est ni portique ni pratique

 

On va le chemin au vitrail du hasard, bandit masqué qui s’effrite à peine triturées ses larges paumes

 

Il arrive qu’on s’égare – ô si souvent – dans les éclats d’une gare où l’ombre d’un train se range à quai pour un pied de nez

 

Aux confins de la Terre est la pierre où la station dernière autorise, vaine prière, la lente lapidation des vacuités

 

Laisse ta sandale, ta pélerine, ton viatique à la mer, l’océan te saisit la main et déploie ta peau dans le pli des vents du large, où gîte l’orage

 

Crois-en ton éclipse, l’immobile n’existe pas, les courants stellaires auront de toi l’écoute attentive de leurs voix

 

A tout jamais jetés, entre abscisses et coordonnées, sur la grille ronde des révolutions dissoutes, va, disparais !

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