Depuis qu’il s’est perdu, le temps est suspendu.

 

Le silence et l’espace, il les cueille en surface, au ras du sol herbu où il va, éperdu.

 

C’est un bien curieux sort qui l’a mené à bord d’un monde méconnu.

 

Chaque jour, il est mu par le désir de fuir les instants du délire qui en lui s’insinue.

 

Il dort entre trois herbes qui lui sont un palace.

 

Il a vue sur trois grâces et ce sont trois lupins qui lui font un jardin.

 

Une feuille pour couche, des provisions de bouche au hasard de la nuit, soif offerte à la pluie.

 

Au fond, il est heureux, son soleil brille aux cieux.

 

Il ne vieillira pas, car trop petit pour ça.

 

Là-bas, au cœur des bois, est un très beau château dont personne ne sort sans être déjà mort.

 

Habite tout en haut, sœurette, la princesse seule dans sa richesse.

 

Le bonheur à sept lieues exige une prouesse. Botter le cul d’un ogre, filer d’entre ses dents, entendre rire l’orgue.

 

C’est devenir titan !

 

Il préfère rêver, laisser courir sa vie et se sait condamné à ce que l’on l’oublie.

 

Poussière redevenir, dont jamais n’aurait dû jaillir – personne !

Le portrait d'un Poucet empli de charme et de sagesse, doté d'une fine distanciation et d'encore plus de lucidité !

Il est mignon comme tout, ce "Petit" philosophe démuni de tout sauf de l'essentiel !

"Il dort entre trois herbes qui lui sont un palace."

Un nouveau genre littéraire est né, entre conte et recueil d'aphorismes.

"Il ne vieillira pas, car trop petit pour ça."

Modifié il y a 20 minutes20 min par Alba