A l’aube de l’épaule, au trépas de la nuque,

Le support céphalique a l’allure d’un buste.

Ses contours bondissants que les canons offusquent

Ont le port arrogant de beautés plus augustes.

Le support céphalique a l’allure d’un bulbe ;

Au coucher du Soleil, à l’éclat de la Lune,

Sous le ciel mordoré de mille crépuscules

Il fleurit triomphant de toutes les fortunes.

A l’aube de l’amour, au lever de la Muse

Il n’est rien de plus fort que ses belles courbures

Pour exprimer l’ampleur d’une beauté profuse.

Mais cette forme exquise est comme d’une fleur,

Et si dans les âmes l’art est chose qui dure,

Elle n’est dans le corps qu’un poème qui meurt.

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