J'écris à voix basse

dans la flaque orange

qui mange la moitié de mon bureau

un très vieux bureau en bois des Indes

ciré une fois par semaine

à la cire d'abeilles

qui bourdonnent sur le papier claire fontaine

j'aime l'ombre du genévrier

elle dessine selon le souffle du vent

de drôles de silhouettes noires

sur le mur blanc mon cinéma

aux séances de lune

J'écris à voix lasse

dans le silence assourdissant

des nuages qui passent

aux poches secrètes

où se cachent des orages

aux éclats d'îles bleues

la plume rebelle

fait un bruit de souris

sur le parquet en bois des Indes

ciré une fois par semaine

à la cire d'abeilles

qui bourdonnent sur le papier claire fontaine

J'écris à voix qui s'efface

peut-être pour laisser une trace

au parfum d'herbe coupée

la nuit m'interroge

et attend mes aveux

la lampe orange palpite de feu

je deviens l'enténébrée

la luciole est morte

prête-moi main forte

encore un peu de vivre

derrière cette porte en bois des Indes

cirée une fois par semaine

à la cire d'abeille

qui bourdonne sur le papier claire fontaine.

(joailes -) 13 mai 2026 - 22h 28

Un univers vibratile se déploie sous ta plume sensible.

La lumière de la luciole s'est peut-être éteinte... mais tout respire... intensément dans ton poème, Joailes.

Très émouvant poème.

Une écriture qui se fait toute seule, semble-t-il, tant l'espace environnant, s'émiette de possibles.

C'est une âme visionnaire qui le contemple...

Une merveille du début jusqu'à la fin, les couleurs, les chatoyances, les odeurs, le cœur et ses élans, la voix et ses accents , tout cet univers à fleur de plume qui te rend si singulière 🩵🩵🩵

Portée par les odeurs de cire d’abeilles (que de souvenirs ! ) la voix basse de tes mots tinte comme une claire fontaine chère @Joailes !

Le bois des Indes, la cire d’abeille qui bourdonne , le cahier Claire Fontaine et ta voix inimitable que traduit ta plume fertile, tout est réuni dans ce poème pour nous ravir.