Des bouches bleues des œillets coulaient autour des bras rouges des rubans flamboyants qui parsemaient la cheminée de leurs fulgurances diaprées, ensemençant les champs diversement fleuris de couleurs qui rosaçaient le hall de leurs réseaux lâches et mélancoliques, au point que c’était une pluie prismatique de chaudes lueurs à ruisseler sur le cœur qui battait sous chaque lien de lierre luisant d’émeraude. Une grosse bougie grenat, posée près d’une fleur de pavot éclatait d’une lumière vif orange. C’était un concert de candélabres et de chandelles, chorégraphie de flammes bleues, jaunes, blanches, vertes et roses qui léchant les murs, enivrèrent merveilleusement toute conscience voletant par là.

 

          Alors apparut un fantôme en blouse blanche. « Bon, eh bien, où sont les nougats ? » entonna-t-il d’une voix forte-z-et railleuse. Le maître d’hôtel, du haut du plafond, lui répondit – bien entendu, il avait, à son habitude, noué un cigare de fennec autour de son cou – : « Monsieur n’a qu’à commander. Les désirs de Monsieur font désordre et la-la-li. » C’était trop tard, car le fantôme venait de se rompre le cou, ce qu’il comprit à son air contrit. « Bleues les rages des losanges du saphir mou dans le ciel bleu ! » ajouta-t-il en guise d’épitaphe.

 

          Au chapitre II, nous voyons le spectre se révéler dans les dessous de tables mises à l’enchère en dépit des jachères, pendant que la Rousse fait des slaloms dans son album photos (ce qui a toujours pour effet de la porter aux combles de la félicité sans escalier). L’horloge, jugeant cela sans aménité, avait fermé ses volets de résine sapinée. Et moi, savez-vous, je saluais ses petits pieds d’albâtre en albatros galant. La chose était plus capiteuse que tous les vins d’Italie et d’Espagne versés en godets d’argent de Sixmanie, le soir des noces des rois de cœur et des Folles d’Ossidou.

 

          Or, le Chat trônait par-dessus les coussins de Champagne et récitait des rêves bleus mordorés. Le criquet, quant à lui, faisait feu de tout bois. Et moi, je comptais les incandescences folettes au feu de mes genoux. Les cierges laissaient paraître des mains transparentes qui permettaient, clandestines, de se vérifier vivant. Gouttaient les étoiles du plafond de bois chaud, tandis que la chevelure d’ébène m’enveloppait le ventre, et je cueillais au verger chatoyant la fleur sucrée de courses pantelantes. Des flots d’or me titillaient la tête où résonnaient les cloches d’une contrée assagie en laquelle on fêtait une éternelle Noël.

 

          Enfin, je constatai, preuve tenante et éphémère, que corps, cœur et âme étaient devenus indistincts, à l’instar du branle pérenne de ces coquins de quarks plus folâtres que perce-neige, et je criai, plein de défi, que qui ne me croirait pas n’avait que bran dans le chef.

 

          Et toc.

Modifié il y a 17 heures17 h par Thy Jeanin

Proust et Lewis Carroll sont battus !

Des détails comme s'il en pleuvait dans des phrases sans fin mais non sans fantaisie débridée, aériennement vôtre !

Une lecture délicieuse et délicate comme du... nougat !

( ͡~ ͜ʖ ͡° )