Le château a les volets clos.

 

          Il fut tant et tant mis en siège dans les rêves qui traversèrent mon enfance !

 

          Les bals des contes de ma jeunesse ne s’y donnent plus au parquet des galeries, ne résonnent plus les bottes au marbre du perron et les balcons dorment en toute sérénité.

 

          J’enjambe les buissons, franchis les jachères. Par ce petit chemin, on quittait la poterne. Sous la voûte de l’office, reposait dans son fer blanc le lait frais tiré de la Ferme bergère.

 

          En cherchant bien dans les parterres, je trouverais des éclats de gloire perdue, des étoiles festives de nuits blanches, des notes d’arpèges dispersées par des orchestres, oubliées.

 

          Sous les toits dorment des illusions perdues – ô foisons ! Les restes en sont partagés entre chouettes et souris. Par les araignées aussi, qui savent l’art de tisser des vies qui ne dureront pas.

 

          Au jardin d’été sont cachés un bijou, une pantoufle, jamais retrouvés.

 

          Le puits est sec, sa margelle en fuite se délite.

 

          Mon ombre ne bat plus tambour, ni ne joue mirliton.

 

          Mais la tour, vieux donjon ramené à de courtoises dimensions par quelque fée retournée depuis à ses grimoires, - la tour veille encore sur l’horizon, que ne dérangent plus les brigands.

 

          Je crois que du clocher, l’on doit toujours, d’un coup de cil, happer ce bout d’aigue-marine qui ravissait: la mer!

 

          Le soleil baigne tout cela d’un silence d’or apaisé, patiemment thésaurisé au fil des siècles dont s’égare le compte.

 

          Le printemps enfin a couronné d’émeraude les hauts chênes, les charmes n’ont rien vicié du leur, les fleurs s’ébattent et dansent libres leurs mille couleurs dans les champs sans lice.

 

          Tout est sage. Tout dort, placide.

 

          Mais là-bas, l’autant, cet ogre, tend ses pièges d’ouragan. Maître Hiver, qui bave déjà, n’a pas dit son dernier mot, le maudit – dévorateur de la poussière du monde. Et les flots verts de rage se préparent à un dernier assaut, ô tremble, sable des faims dernières !

 

          Il sera une dernière fois, la faim de tout.

Modifié il y a 17 heures17 h par Thy Jeanin

Un beau château d'antan, entre réel et imaginaire, entre passé et présent, entre symbole et féerie !

Une lecture qui m'a emportée très loin. Je n'ai pas envie de dire où, ni par quels méandres. J'ai aimé, c'est tout ! ⭐