Il souffle du nord, un imperceptible vent glacial.
Il rend à l'air froid, un ressenti vivace.
Deux gros corbeaux passent avec insouciance.
Leurs croassements déchirent le silence.

Les marais arrosés par le grand fleuve,
sont saisis dans une gangue de glace.
Quelques roseaux émergent à la surface.
L'hiver, dans la plaine est une épreuve.

Là-bas, derrière les montagnes a disparu le soleil.
Elles adoptent une apaisante couleur bleue gris.
Elles se détachent de l'azur crépusculaire du ciel.
La forêt tremble et frissonne, la faune est aux abris.

Majestueusement, se lève à l'Est, une Lune rousse et pleine.
Soudain, une multitude de feux éclairent la scène.
Ils donnent à la pénombre une fine guirlande discrète.
Ce sont les tribus rassemblées sur les crêtes.

Elles fêtent la fin d'un cycle et chantent le renouveau.
Dès demain, le dieu du ciel sera de plus en plus chaud.
Les jours plus longs, le gibier plus abondant.
Il sera l'heure de faire des enfants.

Les disques de feu sont lancés sous des chants endiablés,
Sur le champ du feu, champ de la fraternité.
Ce sont de bien modestes offrandes à la fertilité.
À la terre, en son sein, qui nourrit.
À la femme vénérée, offrant la vie.

Loïc ROUSSELOT

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