Madame de Bottentouche, Vive-Anne, pratique le football à bretelles. Elle souffle très fort, car elle fait des efforts pour les ôter des épaules de son « marri ». Elle appelle ainsi un homme qu’elle aime, jamais le même, et qui se sent aigri de se trouver le gris Mistigri.

 

          Le vrai prénom de Vive-Anne, plus précisément de Viviane, est Niniane, soit dit en passant. C’est attesté par un manuscrit. Il ne faut pas cesser de passer, soit passé en disant, car c’est en passant qu’on oublie qu’on passe. Alors la curiosité s’aiguise sur les détours de la contingence et le passage en soi ensuite. Mais tout cela passe, même mauvaise passe, alors passons.

 

          Le faux nom de Niniane est Viviane que les amis qu’elle n’a pas abrègent, très hypocoristiquement, en Nini, car elle a du chien – ni vivante, mi-morte,  d’autres disent, méchantes gens. Comme Marianne la hampe du drapeau d’un libre été, elle tend l’Excalibur parfaitement calibrée lorsque le preux chevalier passe et – fidèle à l’hyperbole chevaleresque – très-passe.

 

          Vive (aimerait-elle) Viviane nie l’ânesse qu’on dit d’elle et vit l’aînesse d’Anne, sa sœur, qui n’a rien vu venir de la désolation du pays des fées. Sa solitaire mortitude dans les pages des incunables est celle de la cistude caparaçonnée avant que d’être née. Ce monde est idiot, raisonne-t-elle.

 

        L’aède s’en saisit et le luth s’emballe dans la salle de bal existentiel. Morgane est sa sœur, graine de la mer, reine de l’Armor, son chant résonne plus que de raison, avant que se close tout horizon. Triste oraison.

 

          En attendant, Madame de Bottentouche me revient à l’esprit pour souffler ses mille bougies allumées une à une comme elle a craché le feu de la lune sur Merlin la merluche, enchanté de la faire déchanter dès sa naissance.

 

          Car l’aristo chatte a tout subi, du viol au déclassement. Errante au bois, elle rejoindra sa meilleure ennemie dans le lac d’où émerge, tous les étés pourris, la droite lame comme un salut maudit.

La fantaisie au bout de la plume et un portrait au vitriol pour une qui lave ses vitres à la gnole, sans doute...

On lui jettera une bouée, quand même, faut pas être chien.

Tu m'as rappelé "L'écume des jours" de Boris Vian, et Dieu sait si c'est un compliment !

Un régal de lecture, merci ⭐

Une belle fantaisie où tout s'emballe à la pointe de l'épée... ou de la plume mais les deux semblent identiques dans votre texte.