Nous, qui nous contentons d’ouïr le chant de ce qui fut perdu,

Comment pourrions-nous renoncer aux nobles haines ?

Surtout quand la vulgarité s'étale, rangée devant nous,

Cherchant à nous déposséder de nous-mêmes.

Tandis que les désirs malins, enragés, ne sèment que chimères,

Chacun d'eux n'est qu'un brigand,

Voulant nous faire trembler sous son courroux ;

Mais il ne veut pas seulement prendre, il force l’aveu des mystères.

Nous, qui avons tu ces secrets, cachés de nous-mêmes,

Dans des contrées éblouies par les éclats de la grandeur ;

Voici que les princes bâtards de l’enfer réclament leur dû.

Nous qui nous vantions de ne point livrer de batailles,

Nous ne sommes plus qu’un écho incertain au cœur des brigands ;

Nous rôdons dans les replis de leurs esprits,

Perçant à jour les chimères du démon.

Lui, qui soupçonne tout, et qui pour un tourment vif,

A noyé les cœurs dans l'angoisse et le doute.

Ô brigands de la vie !

Je me sacrifie et nous délivre de votre emprise.

Désormais, ce qui nous reste est un jardin serein,

Libre de toute tempête, et silencieux ;

Il a germé là où les cœurs étaient oppressés,

Et il n'oubliera point d'y jeter ses racines.

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