Je m’étais installé dans le plus confortable des Voltaire, plume en main, quand parut une ombre à la grande verrière de mon logis.

 

          Intrigué par ce couac dans mes lumières, j’écarquillai les mirettes. Je reconnus Bruno d’Agen, le fis entrer à tout hasard.

 

          « Vous en serez peut-être pour vos frais, dis-je, car je suis peu d’humeur… »

 

          Il ne me laissa pas terminer.

 

          « C’est la faute à Argelinde, commença-t-il. Une cousine du côté de Chessouane, vous savez, ma trisaïeule belle-paternelle. Elle a squatté la dernière pièce de la tour est de mon chat tôt, lequel en devient idiot. Il se rend tous les matins là, oh ! et que fait-il ? Il miaule d’adoration. »

 

          Je songeai qu’il devait être bien secoué par un événement étrange pour tenir ces propos incompréhensibles. Il n’attendit pas ma réaction.

 

          « Pour faire simple et user d’une langue profane, continua-t-il, je vous fais grâce de toute subtilité zeugmatique et j’en viens illico à l’essentiel. »

 

          Puis il se tut, me laissant deviner. En effet, n’étais-je pas son deus in machina ? Mon statut de narrateur interne m’avait pris au piège, il fallait l’écouter débiter.

 

          « Allons, relançai-je malgré moi, dites-moi tout. Qu’est-ce qui vous préoccupe ? ou le lecteur va se lasser.

          - Voici. Il y a… un Truc, dans le grenier du château, tour est. Au sommet.

          - Que voulez-vous dire par cette évanescente désignation ?

          - Une Chose. Un Machin, quoi. Qui hante le coin jour et nuit, au point d’inspirer la terreur, primitivement, puis le respect. Enfin, nous en sommes venus, Argelinde Farcy et moi, à la vénération. »

 

          J’en frottai mes oreilles, au désespoir d’y voir goutte.

 

          « Que ne nommez-vous plus clairement ce… bidule dont vous parlez ?

          - Meuh non, qu’en sais-je ? Ce ne se peut. Extraterrestre, fée, esprit, dieu… régressait-il sans vergogne. Ça ne s’est pas présenté ou pas encore. Mais ça m’a fortement suggéré de transformer le grenier en temple.

          - Quoi ? Vous voulez rendre un culte à ce fantôme sans nom ?

          - Ah, cela, je le sens comme un impérieux appel du fond de l’âme…

          - Votre « âme » a un fond ? Un double fond, voulez-vous dire !

          - Ne faites pas le Polichinelle sur cette question, menaça-t-il. Il y va de notre viatique pour l’eau delà…

          - Vous avez soif de… néant ?

          - Cessons cet insupportable - car ironique - verbiage ! haussa-t-il. Rendons-nous à l’évidence : une neuve religion est née, qui m’a été révélée. Tout le personnel du château s’est converti…

          - Con-verti, c’est le mot…

          - Argelinde est Grande Papesse ; mon neveu par les voies utérines, Marcellin Gaudor est l’officiant officiel de nos messes hautes, dont le qualificatif est justifié par la position du lieu de culte, sous les toits, qu’il ne faut pas confondre avec les messes basses, qui ont lieu dans la cave des communs, transformée en crypte et où se murmure…

         

- Arrêtons-là ! interrompis-je, que mieux je pige. »

 

          Je lui ris au nez :

          « Démontrez-moi par A + B que votre idole existe et j’accepte de tremper ma plume dans l’encrier de la dévotion.

          - C’est un Être qui ne se matérialise point, pour votre gouverne. Vous ne le verrez, ni ne le toucherez, ni ne l’entendrez, il n’a nulle odeur (sauf peut-être celle de la sainteté) ni de saveur. Il est là, pourtant, s’offrant à l’évidence du cœur…

          - Je ne dois pas avoir de cœur, sans doute ?

          - …de ses prédestinés, auréolés…

          - … olé olé !

          - … de sa grâ…

          - Parce qu’il choisit ses élus, en plus, et c’est l’enfer pour les autres ? éclatai-je.

          - Riez et pestez autant que vous voudrez, auteur. Mais descendez un peu de votre hauteur pour nous prouver qu’Il n’existe pas ! »

 

          L’ironie de ce sophisme me glaça. Indigné, je saisis ma gomme et décrétai l’apocalypse.

Modifié 2 avril2 avril par Thy Jeanin

Une fin bien trouvée et pleine d'esprit, à l'image de l'ensemble, Thy Jeanin !

Mais je vais éviter ta gomme, plume avertie en vaut deux...

( ͡° ͜ʖ ͡ -)

Un sophisme bien dégommé...

Jusqu’à l’apocalypse !

Jules Coeur de Lyre