Le cygne

Il était là, noyé, le cou raide, sous l'arbre de printemps,

Tout blanc, étendu, dérisoire, reposant sur l'eau sale.

Il avait été seigneur de ces eaux, parfois arrogant,

Fier, droit, puis toujours blanc, d'une immobilité paradoxale.

Jadis roi d'une escadre à l'orgueil insolent,

Son rêve l'avait fui dans l'ombre sépulcrale.

De sa race, élite, ambassadeur et éternel représentant,

Comment avait-il subi ce mauvais coup du sort matinal ?

Son heure était venue dans le jour frémissant,

Il fallait la rejoindre, la vestale infernale.

Il s'était dirigé vers elle presque innocemment,

Trop attiré par la facilité d'une nourriture, en dernier lieu, fatale.

Il deviendrait charogne, affreux pourrissement,

Et il ferait horreur, sous un premier pétale.

Pourquoi avait-il fallu, pour crime, ce lieu justement,

Calme, campé au beau milieu de mon parcours floral ?

Hélas, il était bien maudit, et moi également,

La mort s'impose à tous quand le temps vous empale.

C'était son heure, une trace violente marquait sa tête, éternellement.

J'étais si désolée, triste et en rage contre l'homme chacal.

Errances & Alba

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