C’est une rue où l’on arrive toujours la nuit, même en plein midi. Le temps de traverser la ville, les sourires se figent, les visages s’estompent. Tout devient méconnaissable. On croise de plus en plus d’éclopés sans visage, puis plus personne, on est seul dans l’étroitesse des rues cernées de ciments. Les maisons n’y ont plus de fenêtre, le long d’un long mur de lamentation et de haine devant quoi l’on se sent dévoré de peur et de remords. A chaque coin de maison, dans l’angle mort un ange meurt. On est parti l’épaule légère, on arrive avec peine au bout de sa pérégrination les jambes lourdes, rêvant d’un miracle. Marcher sur ce bitume est pis qu’en lises, l’asphalte vous saisit le pied, la nausée vous prend. Autour de vous, tout est clos. Des pancartes pendouillent partout qui prétextent qui d’un congé sans solde, qui d’un départ subit, qui d’une faillite… Arrivé en centre-ville, on ne sait plus son chemin, il est impossible d’en sortir. Mémoire paralysée. Ne se croise personne. Derrière le long mur, on perçoit la sirène d’un train toujours prêt au voyage et qui jamais ne part. L’on frémit à l’idée qu’un accès se présente inopinément jusqu’au quai. On y sera avalé, c’est sûr, et l’on se retrouvera étendu sur les rails.

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Modifié 4 mars4 mars par Alba

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Magnifique @Thy Jeanin , une rue qu'on reconnaît sans l'avoir jamais parcourue – celle que l'on traverse quand quelque chose en soi s'effondre. L'écriture est d'une précision implacable, chaque image resserre l'étau, on se sent vraiment compressé! . "Dans l'angle mort un ange meurt" – cette seule ligne m'étreint le cœur. Quelle sensibilité dans ces lignes ... Et cette fin ... ce train, ces rails ... on referme doucement ce texte ce texte avec une boule dans la gorge et l'envie de tendre la main à celui qui l'a écrit. 💫