Lorsque la fleur, drapée d’un givre aux reflets lactescents, se penche sur la banquise pâle, un silence d’astre se répand — et la lumière, bleue comme une extase, m’enlace de sa clarté d’ombre. Alors, dissous dans l’éther du verbe, je deviens le souffle même du rêve, irradiant sur la houle muette du vent, sur le frisson des bois constellés d’augures et de pollen mystique. Là où flottent, lentes et graves, les auras des fées disparues, l’âme des fleurs s’endort dans un velours d’absolu.

Les tiges, frêles prières dans l’air figé, conversent avec la lointaine forêt estivale, comme si le gel et le soleil s’unissaient en un même poème d’éternité. Les ronces, dévoilées à l’aube, s’élancent, hiératiques, pour cueillir sur la joue du temps un baiser d’ivoire. Tout se tait. Tout s’incline sous le poids du murmure divin.

Ô cimes du songe, ô hauteurs nues de l’esprit — qu’un jour je vous gravisse lorsque le silence, tel un prêtre, ceindra le front du monde de son lis immobile ! Là, sur le limon où se souviennent les sèves premières, je poserai ma pensée comme un lys consumé d’étoiles. Et peut-être alors, dans l’invisible lumière, renaîtra le langage pur — celui d’avant les mots, quand Dieu respirait dans la chair du cristal.

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Modifié 8 février8 févr. par Jeep

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