" Les vers d'un poète ne sont souvent que des superpositions, des tentatives pour recouvrir la plaie originelle.  " (Rainer Maria Rilke)

Dans sa cabane de rondins salés

que fait-il de ses journées

il ne vit pas de sa plume

c'est un poète de brume

plus seul encore que le ver solitaire

il persiste et signe des milliers de vers.

Un petit bout de terre aux couleurs flamenco,

un morceau de mer ou une flaque indigo

un rien l'entraîne delà l'horizon

un parfum qui traîne c'est la rime au balcon

et les couleurs de nuit se disent en prose

dès l'aube pristine où fleurissent les roses.

Il peint toujours le même visage

blanc, entouré d'un vert feuillage

c'est un artiste d'amertume

qui n'a qu'un stylo plume,

un pinceau dégarni, un tube de couleur

et des musiques venues d'ailleurs.

Il n'a pas de nom et n'en aura jamais

il a de la poussière dans ses yeux délavés

et dans le néant qui l'environne

la photo d'une madone

claque au vent comme un drapeau,

comme les ailes d'un oiseau.
Et dans le sel de toutes les marées,
l'enfant qu'elle n'a pas emmené
peint, pour la mère qui s'est envolée,
le seul visage qui ait jamais compté.

(joailes -) 30 janvier 2026 - 21h 25

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@Joailes le thème de ton poème de ton poème m'a profondément touchée : la solitude du créateur, la création comme tentative de guérison et surtout l'absence maternelle comme blessure fondatrice. La chute finale est bouleversante.

"L'enfant qu'elle n'a pas emmené" : quelle formulation déchirante!

Poème sombre mais qui touche au cœur!💙

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