" Les vers d'un poète ne sont souvent que des superpositions, des tentatives pour recouvrir la plaie originelle.  " (Rainer Maria Rilke)

Dans sa cabane de rondins salés

que fait-il de ses journées

il ne vit pas de sa plume

c'est un poète de brume

plus seul encore que le ver solitaire

il persiste et signe des milliers de vers.

Un petit bout de terre aux couleurs flamenco,

un morceau de mer ou une flaque indigo

un rien l'entraîne delà l'horizon

un parfum qui traîne c'est la rime au balcon

et les couleurs de nuit se disent en prose

dès l'aube pristine où fleurissent les roses.

Il peint toujours le même visage

blanc, entouré d'un vert feuillage

c'est un artiste d'amertume

qui n'a qu'un stylo plume,

un pinceau dégarni, un tube de couleur

et des musiques venues d'ailleurs.

Il n'a pas de nom et n'en aura jamais

il a de la poussière dans ses yeux délavés

et dans le néant qui l'environne

la photo d'une madone

claque au vent comme un drapeau,

comme les ailes d'un oiseau.
Et dans le sel de toutes les marées,
l'enfant qu'elle n'a pas emmené
peint, pour la mère qui s'est envolée,
le seul visage qui ait jamais compté.

(joailes -) 30 janvier 2026 - 21h 25

Un poème très émouvant, portrait d'un poète-enfant abandonné, peintre au cœur déchiré par l'absence.

L'art prend ici un sens personnel et intime, tentative toujours recommencée de réparer un manque irréparable, cette "mère qui s'est envolée".

Le portrait d’un poète est aussi une arme d’émotion massive.

« un parfum qui traîne c'est la rime au balcon »

…et la naissance des poèmes qui vont au fond du cœur et de l’âme comme vous savez les écrire chère @Joailes .

Bel hommage aux rimailleurs anonymes Un souffle de mots frais et revigorants.

l'enfant qu'elle n'a pas emmené
peint, pour la mère qui s'est envolée,
le seul visage qui ait jamais compté.

L'écriture est acte d'amour et de survie pour cette belle figure d'artiste solitaire.

Des vers profondément émouvants, @Joailes

La chute du poème est terrible. (et géniale)
Oui, les mots nous viennent, un peu toujours de manière identique. Que recouvrent-ils, quelle blessure, quelle perte... Le sait-on ? Le trouvera-t-on ?
J'aime beaucoup la vision poétique que tu nous donnes de l'acte de poésie de ton "poète de brume" @Joailes

Un poème qui réussit l'audacieuse association de l'hommage aux artistes qui resteront inconnus (et en un sens, c'est peut-être mieux) et la naissance de l'inspiration (qui, parfois, même souvent, trouve trace dans l'enfance, hélas).

Bohème ou pas, l'artiste campé ici avec tant de sensibilité, est fidèle à son idéal. Pristine son écriture, j'opine. La tienne pas moins.

@Joailes le thème de ton poème de ton poème m'a profondément touchée : la solitude du créateur, la création comme tentative de guérison et surtout l'absence maternelle comme blessure fondatrice. La chute finale est bouleversante.

"L'enfant qu'elle n'a pas emmené" : quelle formulation déchirante!

Poème sombre mais qui touche au cœur!💙

Tu nous dresses un peu le portrait officiel du poète qui n’a jamais rempli de formulaire ( ͡^ ͜ʖ ͡^ )

Pas de nom, pas de carrière, pas de CV mais un stylo plume, un pinceau fatigué et surtout, une playlist “musiques venues d’ailleurs”. Mais derrière cet artiste fauché que tu nous décris se cache un grand cœur. Ce n’est pas un artiste sans nom mais juste quelqu’un qui a décidé que le seul public qui comptait avait déjà pris le large.

Merci infiniment de vous approprier mon écriture, chacun à votre façon, selon votre sensibilité. C'est extrêmement nutritif.

@Alba @Jeep @Tarentaise @Papy Adgio @Sophie @Ameline @Thy Jeanin @Vol Au Vent et @Eathanor ⭐

Désormais,  tu excelles dans l’écriture allégorique.  À l’instar de tes écrits précédents, celui-ci est une autre allégorie. Je prends toujours plaisir à dévoiler la face cachée de tes textes emplis de subtilités.

Ton très beau texte  pose, en filigrane, la question du statut de l’homme ou de la femme de lettres, leur visibilité au sein de la société,  celle de la reconnaissance d’une œuvre et de son auteur, celle aussi de la marchandisation des œuvres littéraires, ou plus précisément le problème de la valeur marchande d’une œuvre déterminée non pas par sa valeur intrinsèque mais par d’autres mécanismes : l’échiquier médiatique, les cénacles des prix littéraires et je ne sais quoi encore.

Le sort de ton poète dans tout cela ? Il n’a pas sa  place au soleil : « poète de la brume ». Il n’a pas pignon sur rue.  Il est éloigné des feux de la rampe. Il n’est pas sous les feux des projecteurs de l’échiquier médiatique : il n’apparaît pas sur les plateaux de télévision, il est presque invisible, transparent, il vit dans la solitude : «  plus seul encore que le ver solitaire »,  « dans le néant qui l'environne ».  Ses écrits n’ont aucune valeur marchande : «  il ne vit pas de sa plume ». il vit dans la misère :, «  dans sa cabane de rondins salés ».

Belle réussite.

 

J'aime beaucoup tes images. Elles sont très frappantes. En outre, tu empoignes les vers avec une habilité suprême. Sinon, tout est beau en plus du fait que j'ai été surpris par la fin de ton poème.