Un rêve d’Italie

Elle rêve Italie et brume maritime,

Un air brûlant de fleurs, enivré de soleil,

Un parfum de chianti dans le matin vermeil,

Sous le grand ciel tout bleu, un opéra de rime.

Et voilà qu'elle danse en rêverie intime,

C'est un gai tourbillon sans désir de réveil,

La musique est si tendre, elle n'a pas sommeil,

À l'aube murmurante, elle est coeur unanime.

Mais l'hiver est bien là, la neige a recouvert

Le portail et le buis, tout soupire à couvert,

La vie se dissimule en âme taciturne.

Nul espoir de romance à ce moment du jour,

Le gel est souverain, il révère Saturne,

Il faut attendre encor les sourires d'Amour !

Je rêve souvent à ce pays dont ma famille est originaire mais où je ne suis jamais allée, mon sang crie Italie et ton poème Alba, le fait crier plus fort, merci!

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J'ai beaucoup aimé l'ambiance de votre texte. Un pointillisme délicat.

Un extrait de "la Lucina" de l'italien Antonio Moresco

"On n'entend rien. On ne voit rien. Les montagnes, le ciel, les bois, les précipices, les sentiers, les ruelles empierrées, les ruines et les quelques maisons inhabitées, le câble qui traverse le hameau et qui continue à apporter la lumière dans ma maison, qui sait pourquoi, qui sait d'où, la balustrade, la chaise en fer aux pieds enfoncés face à l'à-pic blanc, les masses végétales qui jaillissent des murs, toutes ployées sous le poids de la neige... Des murs des autres maisons aussi et des ruines s'échappent des formes végétales, de véritables arbres et des haies horizontales qui plongent leurs racines entre les pierres, suçant dans leur cœur dur leur nourriture, tandis que les arbres poussent vers l'extérieur suspendus au-dessus du vide, avançant leurs tissus et leurs fibres et leur sève directement dans l'espace. Il y a des ruines qui en sont totalement recouvertes, on ne comprend pas si ce sont des maisons ou des forêts inclinées qui s'avancent sur le vide. Les plantes grimpantes les ont complètement noyées sous leur épaisseur, d'où s'élèvent de petits troncs courbés qui essaient de s'échapper et de se libérer de leur terrible étreinte."

Et puis un autre livre magnifique de l'italien Massimo Calvi, L'homme qui regardait la montagne

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