Tout dépend pourtant de la cause.

Simonide fut préservé

Et ce n’est que justice alors qu’il fut berné.

C’est entendu : louons les dieux, l’affaire est close.

Mais si nous admettons qu’un lien corrupteur,

Du Parnasse et l’Olympe, embellit la laideur,

Louerons-nous la Muse à qui cela profite,

Elle qui, de son Maître, approuve la conduite ?

Rappelons les temps anciens,

Quand Sparte, la cité des armes,

Porta chez les Messéniens

Une nouvelle guerre et de nouvelles larmes.

Rappelons la Pythie et les Athéniens

Qui, croyant l’abuser, donnèrent ses moyens,

Dans leur mépris de l’adversaire,

Pour qu’il puisse mener la guerre.

Sparte veut un conseil : on lui donne des vers.

Faut-il craindre un nouveau revers ?

Certes non : cette voix réveille l’univers.

« Qu’il est beau de mourir en brave,

Le fer en main, au premier rang, le regard grave,

Brûlant d’amour pour son pays !

Qu’il est laid de fuir son enclave

Avec les siens, qu’on a trahis

Tout comme on a trahi sa ville et ses campagnes !

Tout réussit aux jeunes gens :

En vie, ils sont l’objet de l’amour des compagnes ;

Morts, ils seront l’objet des hommes exigeants ! »

Ces vers furent ceux de l’aède

Qui rendit courage et valeur

Aux soldats en danger qui demandaient son aide

Quand les Messéniens redoublaient leur douleur.

On l’aura reconnu : Tyrtée,

De poète, fut général.

Sparte sut l’entendre et, sur son vers cardinal,

Bâtit une jeunesse à la fleur altérée.

L’homme sut chanter le trépas

D’une vigueur incontestable

Mais il est sans doute agréable

De chanter le courage alors qu’on ne meurt pas.

La louange ici n’est que vice,

Gangrène, vantardise et avilissement :

Elle fausse l’esprit, fait de lui son amant,

Séduit l’intelligence et pousse au sacrifice.

Serait-elle un bel édifice

Que cela n’irait pas changer son artifice :

Plus le vers de Calliope est beau,

Plus le poète est responsable.

Les dieux ont de ces jeux qui sont comme un flambeau :

Qu’on en soit éloigné, la flamme est agréable,

Elle est pour tout le monde un germe inépuisable ;

Qu’on s’en approche un peu, le tison devient chaud,

Il demeure pour tous de la chaleur la source ;

Mais qu’on vienne à le prendre et le charbon rougeaud

Fait sentir à chacun la crainte qu’on repousse.

L’Athlète était mauvais sujet,

Grâce au Poète il fut un merveilleux objet ;

Sparte ne fut pas mieux face à la Messénie,

Le Poète chanta de sa voix ébahie

Et fit d’une défaite un triomphe éternel.

La louange a cet avantage

Qu’un discours en tout temps sait tout rendre immortel :

On cache les défauts de peur qu’ils aient la rage

Alors que de l’humain ils ne sont qu’héritage.

L’Olympien et le Parnassien

Savent, quand il le faut, œuvrer d’intelligence :

Méfions-nous de leur convergence

Car à manipuler ils ont toujours moyen.

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