L’ogre loge au ciel, mais il est rouge. Au sol, tous les cœurs bougent des anges de l’humus. Lui a sa hotte glaciaire, a pris du frigidaire ses venins adorés faiseurs de sort, graines d’addiction.

 

          Est-on sûr des rennes, je croirais plutôt aux dragons d’un enfer calculé sur mesure par ce fossoyeur rituel, il a usurpé la place d’Hellequin et se cache sous la frimousse d’un saint Nicolas dont la bouteille est pleine d’un plasma coca-colesque.

 

          Il neige des rubans irisés sur papier cadeau vert et rouge et bleu et blanc, mais il n’y a rien dedans, et les liasses tapissent son chemin de voleur parvenu, il a tout du bourgeois intéressé, glacial avec les mauvais payeurs.

 

          Votre étoile, il la brise et dans la fadeur des heures creuses de l’hiver inanimé, il illumine de gris néons les loques végétatives des villes électriques et leurs monuments grotesques.

 

          Il n’y a pas d’enfant à la veillée, les cheminées sont murées et dans les chaumières, les boîtes à musique ont le disque rayé.

 

          De ce pourrisseur, le seul mérite est de tuer la merveille, on joue à l’incinérer dans chaque jeu vidéo importé de Mickeyland in China.

 

          Les sapins sacrifiés pleurent sur des forêts mortuaires et la neige qui, parfois, tombe des fenêtres de HLM où l’on secoue les punaises de lie, tout ça c’est de la poudre de riz !

Modifié 8 janvier8 janv. par Thy Jeanin

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

Modifié 9 janvier9 janv. par Nils Exo

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire