Dans le jour aveugle sous un soleil trop roide

J’observe les cendres d’un passé révolu

Que rien ne distingue du tout-venant vécu

Mal serré dans ma vie gangue amère si froide

 

Le souvenir réchauffe à cette heure mon cœur

D’un feu de Bengale quelque éclat d’un doux rêve

Usé jusqu’aux moelles d’avoir servi de sève

A l’arbre de sagesse où jamais ne fut fleur

 

L’horloge maintes fois m’a jeté au dehors

D’un logis si désert que nulle ombre n’en hante

Plus le seuil J’ai fait deuil du présent ce butor

 

Semeur peu auguste dont le blé ne vaut rente

Et je suis désormais ce boiteux élégiaque

Que saoule sans vergogne une existence opaque.

Des vers superbes dans cette belle déploration poétique. Je pense à "l’arbre de sagesse où jamais ne fut fleur", une merveille métaphorique !

L'ensemble est de très haute tenue mais quelle désolation ! J'espère que nous lisons les plaintes du seigneur du Froid et non celles d'un être humain. Ce serait trop triste...

Le temps viendra des réjouissances, si j'en crois le joli refrain des Beatles: "I believe in yersteday"...

Tu es souvent l'un des premiers lecteurs de mes poèmes, je t'en remercie chaleureusement, Alba!

De très belles métaphores d'une grande densité@Thy Jeanin mais quelle tristesse... à fleur de mots et d'âme.

L'hiver ne dure pas.

Le sonnet est élégiaque, mais non boiteux, illustrant de sombres pensées. Il montre que le défaut d’ensoleillement génère volontiers des idées noires.

C'est beau et d'une rigueur poétique remarquable.

Il y a 6 heures, Thy Jeanin a écrit :

Semeur peu auguste dont le blé ne vaut rente

J’aime beaucoup ce vers Thierry… Mais bien souvent n’est-ce pas de la main de l’humble semeur que la graine profite…

Il y a 18 heures, Thy Jeanin a écrit :

 

Dans le jour aveugle sous un soleil trop roide

J’observe les cendres d’un passé révolu

Que rien ne distingue du tout-venant vécu

Mal serré dans ma vie gangue amère si froide

 

Le souvenir réchauffe à cette heure mon cœur

D’un feu de Bengale quelque éclat d’un doux rêve

Usé jusqu’aux moelles d’avoir servi de sève

A l’arbre de sagesse où jamais ne fut fleur

 

L’horloge maintes fois m’a jeté au dehors

D’un logis si désert que nulle ombre n’en hante

Plus le seuil J’ai fait deuil du présent ce butor

 

Semeur peu auguste dont le blé ne vaut rente

Et je suis désormais ce boiteux élégiaque

Que saoule sans vergogne une existence opaque.

Triste sir ou triste sort … le talent est ici de l’évoquer avec la rythmique et les mots d’un virtuose 😉💫

J'ai trouvé cette figure finale du “boiteux élégiaque” particulièrement poignante.

L'hiver, la vie sont sombres dans ce sonnet très maîtrisé mais, parfois, la lumière se trouve au bout du tunnel.

Yesterday. Sorry pour la faute! Merci à vous!

Je ressens dans ce poème une solitude habitée, comme une colère rentrée de ce qui aurait pu être et ne fut pas . Il porte un regard désenchanté, presque brut, sur un passé réduit en cendres, sur un présent vide, et sur une existence qui se consume dans l’opacité. Une pensée d'hiver, quoi !