D’ailleurs, même s’il vient, sommes-nous à l’écoute ?

Certes non : nous pipons, pépions, piaillons ;

Le moindre cri devient un sermon qu’on ajoute :

Près de Pallas nous dévoilons

Cassandre et du fils d’Aphrodite,

Nous prêchons l’arrivée et le prochain départ

En jouant dans le monde une scène inédite.

Comme chacun y prend sa part !

L’Aigle dit : « Vous serez à l’abri sous mon aile. »

La Chouette lui répond : « Ma sagesse est réelle,

Choisissez plutôt mon avis. »

Le Canard les défend : « Ne soyez asservis !

Que chacun découvre sa voie ! »

La Colombe débat d’amour et passion :

« Écoutez votre cœur, vous trouverez la joie

Dans votre méditation. »

Le Coq : « Ma parole est virile,

Laissez cette joute stérile ! »

Le Corbeau : « J’annonce la mort

Qui touche quiconque est en vie ! »

La Corneille : « Éprouvez l’envie

Que j’ai de venir en renfort ! »

Seul, petit, discret comme une ombre au cimetière

Mais brillant de mille couleurs,

L’Oiseau-mouche accomplit son œuvre familière :

Pur au milieu des bateleurs,

Fin par la taille et grand par l’âme,

Son bec souffle en cet univers

De cris et de propos divers

Le courageux labeur qui ne souffre aucun blâme.

Trop occupé pour s’exprimer,

L’Hirondelle prend sa défense :

« Rêveurs, vous ne vendez que de l’inconscience !

Arrêter de vous abîmer

Ce qui vous sert de verbiages

Et contemplez plutôt l’effort

Du plus petit de vos plumages !

Riez contre le mauvais sort,

Feignez, orchestrez de plus belle !

Jamais votre voix de crécelle

Ne couvrira l’âme rebelle

Du plus effacé des oiseaux ! »

Ainsi discourra le prophète

Qu’on pensa de malheur parce qu’il dit la défaite.

A nouveau nul n’entend, tous se sentent trop beaux

A l’abri de leurs certitudes.

Qu’il est ardu de dire aux fiers damoiseaux

Qu’ils doivent corriger leurs douces habitudes !

Nous sommes en effet semblables aux Troyens

Sauf que nous n’aurons pas un autre fils d'Anchise

Pour guider notre nef loin de notre bêtise.

Ne rêvons pas non plus aux monts himalayens :

Car j’ai beau chérir l’Hirondelle,

Elle n’a plus de citadelle

Où reposer sa plume, où mener ses combats.

Elle n’aura plus de voyage

Tant le monde est connu : fera-t-elle mouillage

Où l’homme repose ici-bas ?

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