Il est venu, je crois. Je l'ai vu dans la boîte

À musique qu'un homme faisait résonner,

Dans le froid. Il est là pour tout ce qui renaît.

Je fais aussi chanter, de mes mains maladroites,

Une boîte à musique, mais sans manivelle.

Ce sont tous mes poèmes, toutes mes chansons.

Personne ne m'entend, je n'ai pas de renom.

Mais parfois, moi aussi, de mon chant j'interpelle

Les passants... Et les anges.. Tout seul dans le noir,

Je fais vibrer les cordes d'une vieill' guitare...,

Et je compose aussi un doux chant, ingénu

Pour qui saura comprendre l'âme rachetée

Du plus grand des pécheurs, et de tous les péchés...

Il est venu, je crois : on n'l'a pas reconnu.

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