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Conte de décembre

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Promenade sur la plage. Deux sensations : celle de la femme, orpheline dès l’enfance, qui tente désormais de ne vivre que pour l’instant, celle de l’homme qui se soigne par de multiples voyages et de multiples rencontres, toutes siennes autant que toutes usurpées.

 

Le moment les déconcerte, dense comme le tungstène, fluide comme l’envolée d’étourneaux dans une rapide murmuration ; rien avant, rien après.

 

Envisager des projets, perspective jamais estimée pour des raisons diverses, revient masser ces cœurs qui ne battaient que par habitude, pour survivre ou pour fuir.

 

Le désir de proximité réchauffe les corps, le souffle du large aiguise les esprits. Leurs mains se choisissent. Les rares paroles échangées font promesses. Toutes les aventures sont emportées par le ressac. N’en reste qu’une qui semble mesurer le contour de leurs songes pour en extraire le suc ; de l’alambic de leurs pensées en cols de cygnes goutte un assemblage d’êtres dans une flasque unique.

 

Eux seuls se promènent dans ce rêve sans aucune logique à explorer. Dans cet instant où l’avion Paris-Bilbao ouvre le ciel au scalpel, peurs incessantes et regrets cent fois ressassés leur sont retirés.

 

Les cicatrices disparaissent avec les erreurs commises, offrant modèles de premiers personnages d’une vierge toile de vent où recenser celles à commettre.

 

De petits gestes oubliés supplantent les désespérances : haleine chaude sur une tempe, regard franc, coquillage chuchoté à l’oreille.

 Une vie passe devant, éclose en fleur de sable à quatre pétales qui se recueillent, délaissant leurs passés, engendrant leur prologue.

 

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