L'amour est une verge écrivant des poèmes.

La gloire : approbation de la plèbe et des fous.

Cela ne vaudrait pas un modeste je t'aime

Si l'amour n'était pas doté des crocs du loup.

L'amitié, un partage précieux qu'on doit savoir fragile

Que l'on brise souvent, c'est comme un pot d'argile

Qui nous tombe des mains, lorsque jaillit l'insulte,

Autant faire comprendre une chose à l'inculte.

Réduis tout, frère, en ses composants, et ne souffre

Qu'on te prive de ce qui n'a pas de valeur.

Aime le jugement qui remplit chaque gouffre,

Ris de ce qui ne dépend de toi. Ce sont leurres,

Château de sable détruits par un coup de pied...

Ces quelques mots ? Un peu d'encre sur du papier.

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