Le chien est à la niche

nous sommes en éternel été

poètes réunis par l'acrostiche

penchés sur nos cahiers

on grignote des pistaches

on boit du vin rosé

on fait dans le pastiche

à haute dose d'amitié.

Des poèmes s'envolent

au vent, à la lune, à la nuit

des fins, des gros, des drôles

à courte vie.

Parfois l'un d'eux illumine

nos pauvres cœurs meurtris

tracé à l'encre de Chine

il est calligraphie.

On rit aux plumes qui s'égarent,

ayant trouvé au fond d'un puits

les mots vrais et bizarres

qui font de l'oulipo, des rimes polies.

On pleure aux couteaux dans les plaies

de ceux qui disent l'horreur

des âmes en deux coupées

et l'on se cache de tant de douleur,

avec pudeur.

Le loup est à l'affût

nous sommes en éternel hiver

poètes des rues

qui rêvent de chaumières.

Entre chien et loup nos doigts tracent encore

des chemins d'herbe haute

des couchers de soleil qui mènent à l'aurore

au parfum de bergamote

poètes à la longe infinie

à la langue qui parle du bout des doigts

la liberté est juste ici

paroles écrites et passées au chinois

pour ne pas déplaire, ne pas outrepasser

les règles de la bienséance

mais au fond, écrire est une façon de s'absenter,

une forte accoutumance,

et quand la rue est emplie de hurlements

de rictus de haine

nous, on va parler du firmament

et des amours anciennes.

Sous un abat-jour immense

qui parle de grands bateaux blancs

et de trains en partance

on joue de la lyre, on a toujours vingt ans.

(joailes -) 3 décembre 2025 - 22h 30

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Ton poème, Joailes, ressemble à une grande tablée de poètes: on y rit, on y pleure, on y boit du rosé et malgré les loups qui rôdent, les mots deviennent refuge. Belle célébration de l'écriture comme amitié et résistance!!

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