Il frôlait les portes de février en forgeant sa fièvre de la fève d’or des rois.

 

          C’était la condition pour l’entrée en gloire du printemps trois fois trois temps.

 

          Un rideau de peupliers le séparait dès lors de ce qu’il ne pouvait atteindre hors du rêve.

 

          Et le rêve recommençait, il pétrissait l’année, pâte prête à lever pour l’aube d’une proche Noël.

 

          Les montagnes prisaient leurs vacances sur les plages d’azur, paréolées de verdure et de dents de neige.

 

          L’été, ce crescendo, qui l’entend s’allonge, minuit sonne, ultime espoir de mourir en étoile.

 

          Mais on dégringole en frivole au premier éternuement de septembre ô triste chant.

 

          Il faut savoir dormir l’argent de ses aventures, dorer le lustre des jours jusqu’à calcination de la lune.

 

          Et se préparer à la grande veille du solstice comme à la frontière des mondes.

 

          Seule dérogeante, celle qui hèle ta vie, quiétude du néant.

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Une véritable horloge enchantée: chaque saison devient matière à façonner. Le temps, à travers votre prose, devient joie de la transformation, et la poésie agit comme une alchimie qui rend l'année vivante et mystérieuse! Joliment écrit!

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