Matins véreux

Les visages s’étirent

Sur des draps de poussière

Où l’aube recule encore

 

Sous la voûte des écrans

Les paupières clignotent faux

Ne cherchant plus personne

Que l’écho de leur fatigue

 

Les corps se frôlent

En solde, sans lumière

Suintant d’une tendresse tiède

Sur les tables du vide

 

Nuit sale

Déroule ton rictus d’ange

Sur les ombres hydratées

Des amours sans saveur

 

Je me bois à sec

Dans les miroirs ébréchés

Où les lèvres s’effacent

Avant d’avoir menti

 

La ville, flasque, s’éteint

Sous un soleil d’usure

Les murs transpirent leur honte

Et les fleurs, leur plastique

 

Même les rêves s’abstiennent

De venir respirer ici

Le sommeil colle aux dents

Comme un remords industriel

 

Au bout des doigts, rien

Ni chair, ni fièvre, ni foi

Seulement ce tremblement

Qu’on appelle persistance

Un univers désenchanté, au sens propre du terme, un monde, le nôtre sans aucun doute, artificiel, où l'artifice règne en maître.

Nulle authenticité en ces temps où l'âme des foules, ou ce qu'il en reste, est épuisée de vivre.

Un beau poème, bien écrit, juste et fin, qui peint bien le sentiment moderne et pérenne du vide existentiel.

Enfin un poème qui remonte le moral le matin au réveil !

Mais on appréciera le raffinement des expressions qui viennent traduire le malaise matinal.

Une profonde mélancolie urbaine, déshumanisée, artificielle , une solitude existentielle malgré tout, subsiste une petite lueur : la persistance! Et c'est-cela qui fait tenir , même si elle semble fragile!

Désillusion et consternation déroulent ici des espaces en déliquescence , tout est douteux et corrompu, sans tenue et insipide.

Comment réussir à être authentique et à trouver un sens à la vie dans un tel "fake" monde ? ... en persistant !

Atmosphère délétère a priori essentiellement urbaine, mais les éléments naturels sont traités à même enseigne déceptive. Il n'y a rien pour sauver quelque espoir que ce soit. Le poète n'oublie pas son "moi", inconfortable lui aussi. La plume lui permet de tenter de se détacher de tout, mais il suit l'ordre des choses à la manière du prisonnier résigné. La négativité, on le constate comme en lisant Baudelaire, en rien n'empêche la beauté de s'incarner en images d'une grande subtilité.

L'épuisement ici est palpable et non pas comme un état passager, mais comme une substance atmosphérique, un résidu de l'âme.

Les murs transpirent leur honte : l'image est d'une justesse troublante.

Une vision amère et remarquablement cohérente de la condition moderne, servie par des images qui collent à la peau longtemps après la lecture.

Il y a 19 heures, Eathanor a écrit :

Je me bois à sec

une expression toute Eathanorienne.

Généralement, le jour naissant est l'espoir d'une renaissance, d'un nouveau départ mais, ici, tout est désincarné, autant le matériel que le naturel et, bien sûr, le poète : la dernière strophe, néanmoins, sonne comme un espoir, une volonté de continuer et d'incarner (de s'incarner ?).

Voilà pourquoi devant la ville, je détourne la tête.

Il y a tant dans ces vers... une multiplicité des regards, un regard sur le monde, un regard sur soi... et toujours la puissance des mots, @Eathanor

Les deux derniers vers sont beaux et émouvants.

L'aube recule, le rêve hésite et s'abstient.

Ultra moderne solitude mâtinée d'excès technologiques.

Lassitude face au progrès qui isole.

Face à l'augmentation des moyens sans considération des fins.

D'où le vide.