Poussière d'âme

Cachés dans le tiroir, d'antiques manuscrits

Dorment depuis longtemps ; cette parole tendre

Et ces doux mots d'amour, ce chant qu'il faut entendre

Reposent dans le noir où rôdent les esprits.

Ces fantômes d'antan ne sont guère contrits

De veiller la pénombre, ils veulent bien attendre,

Leur âme si fragile et qu'on ne saurait prendre

Protège sans faillir tous les secrets inscrits.

Mais cette éternité s'efface comme un songe,

Le temps dévore tout, même ce beau mensonge,

La main qui les saisit les dissout sans faillir.

Ils tombent en poussière, adieu joli poème,

La flamme et le désir s'éteignent sans blasphème,

Tout est devenu cendre et ne peut plus frémir.

Le temps dévore tout.

J'admire la construction en rime, la narration poétique. Joli.

"Le temps dévore tout" : Ovide revisité et réactualisé dans ce magnifique sonnet.

Ce qui est beau reste inscrit dans l'âme, Alba, même quand les écrits s'effacent, et , avec ce nouveau poème, vous savez nous le démontrer!

Merci beaucoup pour vos commentaires si chaleureux de ce sonnet marotique !

Nous tenons tous au passé, à ce monde évanescent qui n'a plus de consistance que dans notre âme éplorée. Les écrits, les souvenirs, tout retombe toujours en poussière et rejoint le grand Tout en devenir perpétuel.

L'émotion demeure, pourtant, flamme fragile et fugace dans la nuit éternelle.

( ′～‵ )

Dans votre sonnet se devine un profond attachement pour "l’objet-poème", ces traces d’âme laissées dans des pages qui continuent de veiller malgré les siècles.

Les paroles s'envolent et pourtant les écrits restent dit le proverbe.

Beau sonnet.

Ils ont beau tomber en poussière, ils sont bien vivants sous votre plume alerte.

Merci beaucoup à vous pour vos commentaires si subtils !

Ce sonnet relate une expérience personnelle : j'avais redécouvert de vieux documents oubliés dans un grenier, encre fine, mode d'antan, fascination !

Mais malheureusement, le papier si fin, si doux, devenu presque transparent à présent, a cédé sous mes doigts. Il n'est resté qu'une fine poussière dorée. Il était dit que je ne saurais jamais ce qui était inscrit. Lettres d'amour, commandes aux commerçants, vœux de bonne année... Qui sait ? Le mystère demeurera mais j'ai été sensible à la fragilité de ces écrits, de ces vies disparues, de ce passé enfui et réduit en poussière.

Quel symbole ! Quelle tristesse ? Et quelle leçon...

(─‿─)

Même l'âme est poussière, mais d'étoile, elle aussi. Un beau sonnet où la mémoire est à la peine.

Déjà, le titre est très beau. Merci @Alba de nous révéler l'histoire de ce poème, une très belle inspiration.

L'impermanence des écrits, de la mémoire a fait naître un très beau sonnet. Le rêve éteint les doigts.

Merci pour vos regards croisés sur ce sonnet des oubliettes !

Une histoire de famille, un conte du passé...

Les trésors des greniers ont tant à raconter pour qui sait les écouter ! Mais il ne faut pas espérer les entendre. Ils sont bien trop fragiles, ayant hâte de retrouver tous ceux qui ont franchi la porte de l'invisible.

Le dernier mot reste bien à la poussière mais dans son évanescence, n'est-elle pas caresse des absents, rémanence secrète des âmes enfuies...

(─‿─)

Le temps, terrible fossoyeur, réduit en poussière même les anciennes lettres d’amour, mais il inspire un joli sonnet.

Un sonnet dont la plume m’a charmé absolument… Bravo @Alba

Merci à vous pour vos beaux commentaires !

Les plages sont recouvertes de ces manuscrits du temps tombés en poussière, Les siècles ont érodé le sens, reste l'âme, dorée, fluide, évanescente, discours de l'Être...