La peur m’immobilise autant que le poids des corps sur mes épaules. Ma joue au sol est maintenue dans l’humide sang des heureux d’il y a cinq minutes. Les sanglots d’effroi que j’essaie de retenir me paraissent plus bruyants que les tirs. Je vais en recevoir dans le ventre, les bras, les jambes, tant je suis persuadé de les guider vers moi. Paradoxalement, j’ai l’impression de ne plus respirer.

Mes yeux fixes se heurtent à des visages qui ne regardent plus, à des mains blêmes aux doigts crispés dans d’autres mains aux phalanges meurtries. Je crois que je quitte ce monde avant d’y avoir grandi. Je n’aurai même pas envoyé un dernier message à mes parents. Trois mots auraient suffi à dire l’essentiel mais je suis déjà un cadavre.

 

****

 

 

Voilà dix ans que je ne suis plus le tranquille moi-même d’autrefois. Où que je me trouve, il y a un moment dans la journée au cours duquel je sens la poudre des armes dans la salle de spectacle. Depuis trois-mille-six-cent-cinquante jours, à demi-mort à demi-vivant, j’assiste hors de mon corps à mes réveils brutaux, durant lesquels, avant la conscience pleine, je me retiens de respirer comme pour ne pas être vu.

Depuis le 14 novembre 2015, chaque matin, mon cœur se bataclanise.

* Je laisse le soin à l'administrateur de déplacer ce texte au bon endroit s'il n'est pas considéré comme poétique.

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Modifié 11 novembre 202511 nov. par Bollinger

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