L'encre coule à flots du flacon d'améthyste

qu'elle est loin l'écolière aux doigts de violettes

novembre est venue ouvrir les baies vitrées

dans le palais de glace où mon âme s'est figée

j'appelle le sommeil dans le livide espace

mais ma main continue d'écrire sur un cahier blanc

et les cygnes noirs voguent sous mes paupières

je n'ai plus rien à dire et pourtant

l'haleine des tilleuls dans le jardin sauvage

se mêle à celle des roses trémières

je confonds les mots mouvants aujourd'hui hier ?

je remonte loin pour oublier l'enfer

qu'elle est loin la fillette aux doigts de violettes

qui écrivait l'été des chansons d'amour

au parfum des collines et des petits vallons

que le sommeil prenait sans compter les moutons

dans le parfum du sucre changé en caramel

Il y eut bien des falaises et de hautes marées

les gens sont partis sans dire au-revoir

on n'a pas eu le temps de dire qu'on les aimait

et tous les châteaux, fussent-ils de sable

ont perdu leurs empreintes légères

de nos petits pas insouciants parmi les coquillages

tout s'emmêle comme ces algues brunes

qui dansent doucement sous la caresse de l'eau.

L'eau coule à flots du flacon de tourmaline

qu'ils sont loin les jours de grand soleil

tout n'est plus que mémoire qu'on assassine

et plus rien n'a le goût de la mûre du fossé

la vie a bâti des murs autour du jardin

il n'y a plus de fleurs sur la table rétrécie

j'ai oublié l'odeur du lilas, du jasmin

les taches d'encre, les pages déchirées

et ces poèmes de plumes qui se sont envolés

pourtant, le tablier qui sèche entre mes deux yeux

me rapproche de l'écolière aux doigts de violettes

elle écrit encore et si l'horizon se décolore

il reste de la poussière d'or

une lumière capturée dans l'écriture

de la fillette qui sait maintenant qu'elle seule dure ...

(joailes -) 9 novembre 2025 - 21h 03

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Votre poème, Joailes, n'est pas seulement un poème, c'est une œuvre qui invite à relire chaque mot pour mieux les ressentir, pour mieux s'en souvenir. Votre écriture laisse une trace lumineuse de cette petite écolière aux doigts de violette dont les mots murmurent la solitude et le deuil. La poésie est un merveilleux refuge ...

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