Tu marchais à travers les champs de foin blond séché, fumant comme un train vapeur, sans jamais te soucier des fruits et des fleurs, indifférent aux milliers d'ailes argentées du lac déployées vigoureusement au pied du vaste château au donjon de perfection. Celui-ci dominait un splendide jardin à la française, son entretien ruinait le propriétaire des lieux aux étriers mongoles et à la riche vaisselle exposés devant l'enfant aux yeux dévorants, tandis que toi tu ne voyais rien, un air vicié alimentait tes obsessions.

Puis un jour, sous le vernis craquelé de l'ennui, du lac aux vagues d'une chaleur réconfortante elle a surgi en nageant ; celle dont la beauté était sans limite, l'oeil poète, l'héroïne de ton inconscient, elle, ta future mémoire docile. Sa grâce intrépide te perça le cœur qui se remis à battre. Et tandis que celui que tu fus ne se désintéressait plus de lui-même, tu t'avançais vers elle heureux, sans masque de tristesse, avec des yeux si purs ! ton âme se jetant dans la sienne avec tellement de grâce.

Quand l'amertume nous désigne parmi tant d'autres et que le sang déserte notre vie, un dernier espoir disparaît dans le précipice de l'oubli... celui d'exister. Mais la bise glaciale qui ne soufflait que pour toi ne fut plus qu'un mot perdu, le verger au fruit qui t'était défendu apparaissait devant toi, jadis planté à la gauche des quatre terrasses de l'édifice sur chacune desquelles un miroir géométrique réfléchissait les joyaux de soleil de ta chère âme..., et jusque tard dans la nuit... et le lendemain encore... dès l'aube toujours...

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