Où est mon âme

le vent l’a-t-il raflée

chœur de goule enivrée ?

 

Mon pied qui s’enlise

froisse le rubis mort

pomme d’or jadis convoitée.

 

L’automne me fait gueule

de mon cœur dégueule

cette incessante pluie...

 

Quête encor quelque beauté

sous la lisseur du temps

ô mon sort gangrené !

 

A beau choir la pierre

l’arc lustral aussitôt refermé

l’inonde et l’efface.

 

Rides du ciel

voilures de deuil sur l’été

qui tout arasez,

 

Faites-moi chandelle

à même l’arbre dépouillé

sur fond de vacuité :

 

Quelque flammèche alors

estompe le débord

où je suis né !

Un poème qui en quelque vers exprime le désenchantement, le dessèchement même de l'automne dans son essence.

Comme une sècheresse qui gagne, mort lente et somptueusement ciselée avant l'hiver...

"Sans âme" ? L'âme même de l'automne, hélas...

Des tercets d’automne loin d’être sans âme, haïkus-like, but I like.

Modifié 26 octobre 202526 oct. par Jeep

"Sans âme" pour un poème qui n'en manque pas, @Thy Jeanin

Un dépouillement et une chandelle... sobre et somptueux.

Désespoir et beauté me font plonger dans les abîmes de votre âme.

Une suite de tercets qui rappellent en effet la forme du haïku, l'instant y est suspendu, l'émotion affleure.

Pas étonnant que vous cherchiez votre âme dans un texte déjà aussi habité. Sous votre plume la nature qui s'éteint devient vibrante et trouve un nouveau souffle.

Feuilles aux ravines, humeur chagrine 🤔

De superbes images grâce à des mariages lexicaux fort bien arrangés 😊

L’automne comme miroir d’un vide intérieur, mais le dernier souffle, la “flammèche”, laisse encore une trace de lumière. Comment transformer la mélancolie en un chant aussi violent que fragile ? Demandez à Thierry 🙂

L’automne, la saison aux multiples facettes, transporte l’âme sur toutes sortes de chemin, mais la flammèche demeure…

En tout cas ce beau poème automnal n'est pas sans âme.

Un goût du néant aux accents baudelairiens.

Je viens de lire une complainte hallucinée où le "je" se défait dans un paysage automnal.

L’âme est raflée, le cœur "dégueule", la pluie, le corps devient "gueule" et "chandelle" : tout s’efface dans une beauté malade, rongée.

Les images se heurtent : rubis mort, pomme d’or, flammèche …

Chaque éclat de beauté est déjà corrompu.

Le rythme haché et les ellipses créent une langue à vif, comme si la conscience se dissolvait dans la vacuité qu’elle appelle.

Un poème de l’effacement, porté par une voix qui se consume elle-même.

Sur une échelle de 1 à 10, j'en ressors à 9 de la douleur ... Et j'aime ! ⭐

Il me reste assez d'âme pour saluer la vôtre! Merci!