Un matin surprit André en étrange posture. En ouvrant ses fenêtres à son réveil, il avait constaté que la nature avait repris ses droits. La végétation avait en effet envahi la totalité de son jardin où ne demeurait plus le moindre emplacement libre : trois chênes avaient bousculé les murs de sa maison, dangereusement lézardée, tandis que buissons et arbustes de toutes sortes avaient éclipsé l’herbe du gazon pour s’étendre à perte de vue, jusqu’aux lointaines montagnes vers lesquelles il semblait qu’un tapis vert dense se fût ainsi mystérieusement étendu. La nuit y était-elle pour quelque chose ? Rêvait-il ? Atterré, l’homme s’était recroquevillé sur le pas de sa porte, accroupi, les bras repliés autour de ses genoux, la tête basse, l’œil morne noyé d’anxiété. Le ciel menaçant alourdissait la conjoncture, comme prêt à déclencher le dernier acte d’une apocalypse. Le temps devenait instable, incontrôlable. André se rendit compte que sa barbe avait régressé mais qu’à rebours, ses cheveux se densifiaient sur son crâne. Il se sentait devenir un être sauvage. Incapable de bouger, il avait la lugubre impression d’avoir rapetissé à toute vitesse ! Il en était même sûr – que ne le vérifiait-il ! Il tenta de se lever, rapidement, comme un voleur. De fait, ce fut comme s’il était resté accroupi : sa taille ne s’était pas dépliée. Il était devenu un t’enfant, tout ch’ti. Il crut à une punition surnaturelle de sa curiosité : il n’eût surtout pas dû bouger d’un pouce ! Peut-être se fût-il endormi, échappant à ce cauchemar ? Désormais, il n’échapperait pas à un flux d’évènements anormaux auxquels le moyen de mettre un terme ? «  Mais à quoi bon ? » ronfla-t-il en s’asseyant, repris par la terreur. Autour de lui, les insectes remulquaient, fouinolaient, zinzigounaient. Il craignait, s’il se retournait, de constater le noir grouillement d’envahisseurs invertébrés prenant possession de sa maison, voire de sa raison. Le pas de porte lui fut un repli dont il n’arrivait pas à envisager de le quitter. Marquer le pas devant le huis, c’était stagner et, si réellement il n’y avait pas de porte, comment regagner ses pénates ? Il attendit donc, ainsi, que le récit reprît. Bientôt, il distingua le ramage mélodieux d’un être à plume, aperçut, même, quelques specimen gracieux, colorés et authentiques, eux. Cela fluidifia un peu son sang d’encre : il leva la tête légèrement, vit que le ciel s’était, par endroits, ouvert à un azur de meilleur augure. C’est alors qu’un écureuil, feu follet, passa devant lui, fouillant l’herbe, griffant une pomme de pin, qui le scruta un bref instant de ses yeux de jais, puis fila et disparut dans un sapin. Le z’enfant, à ce spectacle, se rasséréna encore un peu plus. Son esprit respirait, il savait au moins qu’il existait, puisqu’un être vivant avait, par son regard, accusé réception de sa présence. Il se leva. Il n’y avait plus qu’une clairière en guise de jardin. La forêt dessinait sa lisière à quelques dizaines de mètres autour de lui. Serait-il englouti ? Le désespoir revint lui cingler le cœur. Il se prit à murmurer : « Pitié, quelqu’un ! N’ai-je pas un pareil de par cet océan de verdure ? » Il pleurait à chaudes larmes et ses petits poings serrés battaient ses cuisses.

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Vos récits sont toujours fabuleux et prenants, j'attends la suite avec impatience....!

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